Spanish Movie

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Chic-as

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Cliffhangerada

Tener una racha creativa y, además, con mucho trabajo, tiene sus cosas buenas y sus cosas malas. Una de las malas, que esta semana no podré postear. Y entre las buenas está que les puedo ofrecer algunas alternativas como éstas:

• Del 19 al 22 de Noviembre pueden disfrutar del I Festival de Series organizado por Digital + en el círculo de Bellas Artes de Madrid. Por si esto en sí mismo no les anima a sacar el culo de casa, que sepan que el sábado 21, a las 18:30, podrán meterse conmigo en persona, puesto que moderaré una charla sobre Series de Comedia junto a mi querida colega de profesión Sonia Pastor, y los inconmensurables actores Carlos Areces y Javier Gutiérrez (y una sorpresa de última hora, Marta Belenguer). Aquí tienen el programa del Festival (en el que faltan los nombres de ambos actores, pero confíen en mí).

• Si lo suyo es el arte, también podrán encontrar algunas fotografías de un servidor en el Festival de Arte Independiente de Madrid, igualmente del 19 al 22. Sí, ambos eventos se me solapan, así que he tenido que contratar a un doble. Por desgracia todos los guapos estaban cogidos y he tenido que escoger uno que se parece mucho a mí, tal vez no nos distingan.

• Y, por último, les anuncio que a partir del próximo lunes 23 de Noviembre, este blog va a experimentar un cambio radical, que llegará con un pequeño regalo por mi parte, información que les dejo en el aire a modo de barato cliffhanger...

Feliz semana a todos.

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Viejos nuevos cómicos

El pasado lunes 19 tuve la oportunidad de acudir al espectáculo "10 cómicos 10" en el teatro Coliseum de Madrid, evento organizado por la gente de Paramount Comedy, con quienes tengo la fortuna de colaborar desde hace un tiempo.

Se trataba de juntar a diez de los mejores cómicos de Paramount y dejarles brillar a cada uno sobre el escenario durante unos diez minutos. No podía fallar. El público -que agotó las entradas semanas antes- disfrutó y aplaudió como si no hubiera mañana. Pero, aparte de la diversión que estaba asegurada de antemano, el espectáculo ofrecía un magnífico ejercicio de observación, una oportunidad única para confrontar a diez buenos monologuistas y observar sus diferentes maneras de enfrentarse a la comedia, sus variados recursos y estilos humorísticos, y las reacciones del público ante ellos.

Si algo tenían en común los diez cómicos es su inapelable dominio de escenario. Todos ellos se han bregado a lo largo de los años en actuaciones grandes y pequeñas, con públicos provincianos y galas televisivas, en salas ad hoc y tugurios de mínima expresión. Han podido perfeccionar sus pausas, sus gestos, sus mejores chistes. Es la única manera de crecer como cómico: entrenarse y pulir, descubrir lo que funciona y lo que no, y, sobretodo, encontrar el estilo y la personalidad propia, algo de lo que ya hablé en su día a propósito del libro en el que Woody Allen dejaba caer esta sentencia: "...los chistes se convierten en el medio que tiene el humorista de exteriorizar una personalidad o una actitud. [...] De lo que uno se ríe en todo momento es del personaje".

Los diez cómicos han logrado esto, consciente o inconscientemente: crear un personaje. El público, así, les reconoce, se siente concernido por lo que cuentan, y disfruta con ellos.

Es difícil plantear escalafones, pero diré que me gustó Raúl Cimas, el único que se atrevió a hacer su monólogo sin gritar y sin hacer aspavientos cada diez segundos. Sus únicas armas fueron un texto original que iba más allá del tópico esperable, una sinceridad brutal en su exposición, y un gran dominio del tempo. Quizá no fue el más aplaudido, pero en mi opinión demostró que es muy digno de su oficio.

También me reí mucho y bien con David Navarro, Iñaki Urrutia, Toni Moog o Joaquín Reyes (quizá no es su mejor noche, pero aun así). Aunque quizá mi gran sorpresa de la velada llegó de la mano de Ignatius Farray, un friki como la copa de un pino del que me habían hablado, pero al que todavía no había visto en acción. Es el más "diferente" de todos. Es caótico, cáustico, rayano en lo absurdo e incluso en lo desagradable en ciertos momentos. Pero es el único que consigue ir un poco más allá del monólogo consabido y abordar asuntos sociales o políticos, más trascendentes, mezclando denuncia, ironía y surrealismo. Salvando las distancias, recuerda un poco al estilo de Kauffman. Ignatius tuvo el que para mí fue el mejor chiste de la noche: "¿Recordáis aquel anuncio contra el aborto que confrontaba una foto de un bebé con la de un lince? Denunciaban que los linces en España están más protegidos que los bebés... Y tenían razón: yo todavía no he visto a ningún cura follarse a un lince".

Tal vez, si algo hay que achacarles a algunos de estos "Nuevos" Cómicos, es que algunos de sus textos se han quedado un poco viejos, no sólo por lo repetidos, sino también en lo que respecta al tono. Todos los monólogos funcionaron bien, las mandíbulas del público trabajaron duro toda la noche, pero mis deseos personales -egoísta que es uno- me llevan a considerar que tal vez sería posible que el oficio incontestable de muchos de estos profesionales se pusiera al servicio de una comedia que fuera más allá de los chistes de pajas, suegras y abrefáciles, que tuviera más inteligencia y compromiso en los textos, y abrir una veta que hace décadas que se descubrió en EEUU, donde la tradición de "Stand up" es mucho más dilatada y tiene mucho más que ver con cosas que no son única y estrictamente chistes.

Durante la actuación de Don Mauro, uno de los cómicos más básicos de la noche, un compañero guionista que me acompañaba se revolvió en su butaca y dijo "joder, ya sólo le falta hacer chistes de pedos". Y, efectivamente, segundos después el cómico inició una sesuda disquisición sobre el mundo de los pedos en ascensores. No lo critico, oigan, bastante duro es ya subirse ahí arriba -y de hecho recibió tantos aplausos, o más, que el resto- pero mis preferencias personales tienen otras inclinaciones algo menos prosaicas, llámenme snob si quieren (me quedaría tranquilo, no es lo peor que podrían llamarme).

Paramount Comedy introdujo el "Stand Up" como formato televisivo en España hace una década. Lo echó a andar, le cambió los pañales, le aportó dignidad y creó una escuela de cómicos que van a ser el referente del humor nacional durante décadas (algunos ya lo son). Paramount, además, supo mantenerse firme ante la fiebre monologoica de "El club de la Comedia", con sus descafeinados, atildados y burguesitos chistes, una contracorriente facilona y prefabricada que, por suerte, parece haber pasado a mejor historia.

El monólogo es un arte muy, muy difícil. Un buen cómico debe tener fuerza, debe tener rabia, mala ostia, coraje y cojones. Sí. El asunto es que además debería tener inteligencia y trabajo detrás, porque si no toda esa garra se puede diluir en un lenguaje de insultos y pedorretas y lugares comunes, recursos efectivos -fáciles- ante un público manso, pero que a la larga no perduran.

De todas formas yo opino que, para llevar tan poco tiempo entre nosotros, el monólogo español está en forma, y que seguramente va a tener una progresión imparable, gracias al esfuerzo de gente como la de Paramount Comedy, o dignos defensores del género como Buenafuente. Y estoy convencido de que el público está perfectamente preparado para entender que la capacidad de hacer comedia yendo más allá y ahondando en lo profundo del alma humana y de las maldades y defectos de los hombres y los absurdos de la sociedad en la que nos organizamos, es lo que distingue, a la postre, a un buen cómico de un auténtico genio del humor. Y si no, acuérdense de Gila.

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Incunables

Antes de nada, discúlpenme mi demora en la publicación, pero una mudanza inapelable me ha robado más tiempo, recursos y esfuerzo del que me hubiera gustado. Son cosas cansinas las mudanzas, pero tienen también sus beneficios, como el de reencontrarse con todas esas porquerías que quedaron relegadas a la oscuridad de los fondos de los cajones y los huecos perdidos tras los armarios.

Esos encuentros, a veces, le devuelven a uno trocitos de pasado que ya nadie recordaba, vestigios de aquello de lo que venimos y que a veces nos explican, un poquito, por qué somos tan imbéciles como somos.

Permítanme que desde mi fortaleza de cajas de cartón les obsequie con un texto arrugadito y momificado que encontré hace unos días perdido entre ingentes cantidades de papel desaprovechado. Es una especie de relato cómico que escribí a la tierna edad de 18 años, cuando me gustaba el humor surrealista y leía mucho a Groucho y quería llegar a ser un guionista gracioso o, en su defecto, un poco astronauta. En lo que he quedado al final.

Lo que me ha llamado la atención del texto -aparte de los torpes, ingenuos intentos de descubrir los mecanismos del humor y de alguna idea adelantada de lo que sería "Lost"- es que lo que imaginé que rodeaba al trabajo de los guionistas no estaba tan lejos de la locura real que años después descubriría.

Sean indulgentes...

"Como escribir una serie de televisión de éxito"
Diario de un guionista.

10:35 AM- Después de la habitual partida de insultos cruzados, los guionistas inician la primera reunión destinada a crear el producto televisivo definitivo, la serie más perfecta jamás escrita. Hay talento, hay dinero, en la calle llueve y la que gente que prefiere calcetines secos se queda en el sofá de casa, así que es el momento idóneo para emprender nuevos proyectos o pelar naranjas.

10:36 AM-Antes de nada, el productor comunica a su equipo cuáles serán las condiciones económicas del proyecto: sólo cobrarán en metálico en caso de que la serie alcance el 87% de audiencia al menos en un 53%. De no ser así, tendrán que conformarse con los pasteles de fresa que ha preparado la madre del coproductor o, en su defecto, con el agujero de un poncho mexicano. Los guionistas saltan de alegría porque han comido ancas de camello. El camello estaba cansado así que no saltan mucho rato.

11:09 AM- Una vez tranquilos, dan comienzo a la lluvia de ideas, o "lluvia de cerebros", como se dice en inglés. La lluvia empieza suave con leves rachas de un viento sarcástico, y casi se puede uno imaginar a las niñas correteando por la hierba alegremente, pero pronto la situación empeora, hay bajas presiones, sobretodo del patrocinador, hasta que la llovizna se convierte en una tempestad y tienen que protegerse bajo un trozo de sentido del humor que uno de ellos ha traído en previsión de algo que no acertaba a concretar. Al auxiliar de dirección no le da tiempo de ponerse a cubierto; le cae en la cabeza una idea que trata de una típica familia africana con elefantes y cataratas y baobabs arcanos de gran nobleza, y muere en el acto y totalmente. El resto lo considera un buen punto de giro y pasan al segundo acto.

12:12 AM- Desean dar con una idea original, así que de inmediato se ponen a revisar los clásicos. Rechazan a Edipo por considerarlo demasiado complejo, pero de sus aventuras y correrías extraen una conclusión fundamental: una obra de éxito no puede incluir un sexo cualquiera: cuanto más malabarístico y morboso, mejor. Partiendo de esta base, se fuman un pitillo y se estiran la goma de la ropa interior. Deciden que los personajes serán hombres o mujeres, aunque lo dejan pendiente de una próxima revisión. El detonante del primer capítulo se debate entre:
a) Una carga de dinamita.
b) Un polvo salvaje con una carga de dinamita.
c) Un zapato demasiado estrecho (este último se rechaza por temor a encontrarse con la horma).

13:15- La cosa avanza, se mastica el optimismo en el aire, aunque tiene algunos tropezones y los guionistas se distraen con el ruido de las caídas.

16:54- Después de comer, el documentalista propone que la serie transcurra en alguna isla perdida del Pacífico, a ser posible donde no haga falta demasiada ropa. Ellos admiran su espíritu de trabajo, pero le despiden fulminantemente. Poco sospechan que, para vengarse, él les cambiará la altura de las sillas y acabará con todas las provisiones de grapas.

17:35- Cuando el primer guión está terminado y listo para ser interpretado, uno de los guionistas más tiquismiquis repara en que han concentrado tanta atención en los personajes que se les ha olvidado incluir también una historia.

17:36- Crisis.

17:38- El productor llama a su contable y le pide amablemente que se suicide y deje una nota explicando que el dinero que robó era para comprarle un saxofón a su foca de compañía. Por supuesto, antes debe meter toda la pasta en un maletín vulgar -de los que no se pueden llevar a la otra vida- y escribir encima el nombre del productor con tiza indeleble.

18:05- Los guionistas corren de un lado a otro esperando adelgazar un poco. Uno de ellos cree que es Napoleón y conquista el cuarto de las escobas. Esto es normal en un equipo de guionistas, suelen ser gente imaginativa e imbécil que se creen graciosos.

18:33- Cuando todo se daba por perdido, un actor que pasaba por ahí estornuda y eso basta para que todos se miren entre ellos y comprendan. Se ponen a escribir inmediatamente. Esta vez no olvidarán la historia. Napoleón se empeña en que tiene que haber miríadas de soldados desangrándose tres veces por capítulo. Es una buena idea, porque les sobra sangre de una producción anterior en la que el actor, nervioso por recordar el texto, olvidó que no tenía que saltar del edificio. El problema es que no consiguen hacerlo encajar con la carga de dinamita, así que despiden a Napoleón, que se queda mirando el mar desde su torre de bolas de papel.

19:56- Finalmente, los supervivientes a la crisis terminan la primera versión del guión, que queda más o menos como sigue: "Dos hombres deciden montar una empresa. Explota una carga de dinamita. No se sabe de qué es la empresa, se mantendrá en secreto hasta el último capítulo, para mantener el suspense. Mientras trabajan, contratan a decenas de mujeres que nunca se desnudan hasta haber dicho las palabras "el ajedrez es un juego solitario". De este modo, en cuanto una chica bonita saca el tema del deporte, los televidentes ya están generando testosterona como para satisfacer setenta veces a la estatua de la libertad en uno de sus días fértiles. Al final del primer capítulo, en el que ya han quedado claros los aspectos más importantes de la serie, ponen un partido de fútbol y dos políticos se insultan mientras música de Bach acompaña los títulos de crédito".

20:07- Después de explicarle la idea al productor, éste debe ser hospitalizado. Nadie sabe si es porque no le ha gustado la idea o porque se cortado un brazo con el abrecartas cuando intentaba forzar la tapa de una lata de calamares. El caso es que, al no haber nadie que vigile, la serie sigue adelante, con el incentivo de que ahora los guionistas pueden introducir cuantas ideas quieran sin ningún tipo de cortapisas. Uno de ellos introduce una historia de su infancia en la que se narran sus aventuras con una cuchilla de afeitar. Otro, incluye una historia de su infancia en la que un niño bebe tequila y luego compra Toledo con monedas antiguas. Otro habla de la infancia de un amigo suyo porque su propia infancia es una mierda.

Por supuesto, la serie es un éxito, aunque no la ve nadie. Gana la sopa de oro a la mejor producción del Asilo de Jóvenes Militares, y el Beneplácito de Plata de la Crítica Influenciable por su contribución al uso del cinturón de seguridad. En las universidades algunos individuos sin identificar hacen el amor sin preservativo. Podría parecer que esto no tiene ninguna conexión con nuestro asunto, pero es que tampoco tienen pareja con la que acostarse, lo que hace su tarea tremendamente meritoria. El embajador de Hungría en El Cairo se ríe mucho con el primer capítulo. Sale en todos los periódicos, aunque los columnistas, equivocadamente, achacan su risa a los millones que ha amasado revendiendo boletos de "rasca y gana".

Al final, el esfuerzo ha merecido la pena. El productor ejecutivo se ha divorciado, pero eso no evita que se pegue un tiro. Todos lamentan la pérdida del cadáver, que cayó rodando por la ladera de una planicie hasta hundirse en alguna piscina de nuevos ricos que estaban de vacaciones. Un triste final para un productor acostumbrado a grandes fiestas. Lo entierran con honores de muerto y lo honran durante el almuerzo. Por unanimidad y por dinero, deciden hacer una serie que cuente su vida desde el nacimiento hasta su primera papilla, exceptuando aquel episodio con la mermelada y el perro. Y, así, la vida sigue.

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Ovnis

- Hola, ¿qué buscas?

- ¿Para pedir un permiso de rodaje?

- Pasa, pasa, es por aquí. Déjame tu DNI. (Lo coge. Mientras apunta los datos). Llegas un poco justo de tiempo, la oficina cierra a la una.

- Es que es imposible aparcar por aquí. He estado venga a dar vueltas y al final he dejado el coche en el quinto pino.

- Sí es difícil, sí... ¿Y qué vas a rodar?

- Un cortometraje.

-  ¿De qué va?

- Eeeeeh... Nada, es muy sencillo. Un chico y una chica que se conocen y eso...

- Que sea sencillo no significa que sea malo.

- No...

- ¿Y tú eres el director?

- Sí.

- Así que eres creativo, ¿eh?

- Más o menos. Lo intento.

- Yo soy creativo. Lo que pasa es que no sé escribir guiones.

-  Bueno, eso se aprende. Cualquiera con un poco de imaginación puede escribir guiones.

- Yo soy creativo. Soy creativo, de verdad. Mira, métete en youtube, y pon "Ovnis Madrid España".

- ¿"Onlys Madrid España?"

- No, no, "ovnis". Objetos voladores.

- Ah, Ovnis... Claro.

- (Manteniendo el DNI en la mano) Pon "Ovnis Madrid España" en Youtube. Tengo ya diecisiete vídeos de ovnis que he grabado. Diecisiete.

- ¿Diecisiete?

- Diecisiete. A lo mejor los ves y no te lo crees. Que hay mucha gente que no se lo cree.

- Ya, sí...

- Hay de varios tipos. Y algunos tripulados, ¿eh? Que no es que se vea al alienígena ahí en la ventanilla, pero que son tripulados porque van en una dirección, se detienen, cambian de rumbo...

- Ahá...

- Están las típicas bolas de luz, que han sido vistas en otros sitios el mismo día, y luego hay otros distintos. Tengo ya diecisiete vídeos. Bueno, menos uno que no es mío.

- Ya. Y... esto... ¿dónde tengo que ir ahora?

- Sube a la tercera planta. (Dándole el DNI) No te entretengo que llegas justo.

- Gracias. Por el ascensor, ¿no?

- Sí. Ahí a la vuelta. Suerte con el corto.

- Gracias.

- ¡"Ovnis España Madrid"!

- ¡Sí!

Ovnis España Madrid

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Tempo

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Falsos mitos sobre la comedia

La regla fundamental de la comedia es que cuanto más exageras, más divertido es.

Un hombre disfrazado de mujer siempre es gracioso. Siempre.

De igual manera, un mariquita siempre es divertido. Cuanto más mariquita es, más divertido.

No hay que repetir los chistes. La segunda vez que oyes el mismo chiste ya no te hace gracia.

La comedia se basa en el atropellamiento: cuantas más palabras por segundo metas, mejor.

Las pausas son el enemigo de la risa.

Las comedias deben omitir cualquier toque de dramatismo. La comedia debe ser despreocupada, irrelevante, pasajera.

La comedia es el género más sencillo, todos sabemos hacer reír a nuestros amigos.

Todas las comedias siguen un esquema fijo muy parecido. No necesitas ingenio para hacer reír, sino oficio.

La comedia es una cuestión de intuición e ingenio, no de oficio.

Los buenos actores de comedia no saben interpretar personajes serios.

Si un actor hace un personaje cómico, se ha quemado para hacer drama.

Los clásicos no escribían comedia.

La comedia banaliza. Mucho cuidado con abordar un tema serio desde una perspectiva cómica.

La comedia es un producto para el vulgo. La gente inteligente no ve comedia. Mucho menos la escribe.

El humor es el último recurso de quien se queda sin argumentos.

Las risas enlatadas son irresistiblemente contagiosas.

En una comedia no importan asuntos como la fotografía, la dirección artística o la realización.

Si un actor es divertido, es porque es divertido. Ningún director ni guionista puede sacar comedia de un actor que no la tiene.

La buena comedia es mucho más verborreica que visual.

En las mejores comedias, los actores gesticulan mucho todo el rato.

La comedia debe iluminarse en clave alta.

La comedia es para feos. Los guapos y las guapas no pueden hacer reír.

Cuantos más chistes por minuto tiene una comedia, más divertida es.

Las palabras "pene", "teta", "caca", "culo", "meter por el culo" y otros derivados, son un chiste en sí mismas.

Un pedo siempre es un chiste.

Un pedo siempre es un chiste grosero, sin inteligencia.

Los hombres son mucho más divertidos que las mujeres.

Las mujeres no tienen tanto sentido del humor porque no lo necesitan para follar.

La comedia surrealista es la máxima expresión de la comedia.

Todo lo que han hecho los Monthy Phyton o los Hermanos Marx, es divertido e inteligente.

Si aceleras un video, siempre gana en comedia. Cuanto más aceleras, más divertido.

Los españoles no sabemos hacer comedia.

Este post es muy divertido.

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